È stato uno di quei giorni tiepidi tra l'inverno e la primavera, ma ora il sole è tramontato e il crepuscolo si sta approfondendo. Le mie ossa sono stanche ei miei occhi si sentono fuori dalle orbite mentre torno a casa dall'ufficio. Sono una vittima del mondo degli affari, quel vortice di attività prive di significato che conduce verso un totale di zero sulla famosa linea di fondo. Ora accosto e fermo la mia macchina lungo la strada. Ho sempre voluto farlo e ora lo farò. No, non tornerò alla mia vita prefabbricata, presbiterata, predigerita e prerottata in quel sobborgo senza senso. Andrò solo a camminare. Lo implorerò Non avrò nulla e non voglio nulla. Il non attaccamento è la via ormai consacrata alla felicità, come dimostrato di volta in volta in Oriente.

Lascio le chiavi in ​​quella che era la mia macchina. Chiunque voglia questa cosa può prenderlo. Non avrò bisogno di una macchina ora. Cammino avanti fino alla prossima traversa e gira a sinistra, non sapendo o preoccupandomi di quale strada sia. Davanti a me sul marciapiede un bambino di circa dodici anni sta camminando con il suo piccolo cane maculato bianco e nero. Il cane si acquatta nell'erba alta vicino a un palo e fa il suo dovere. Il ragazzo lo elogia con "Bravo ragazzo, Jock, bravo ragazzo". Continuo a seguirli, ma non mi prestano attenzione. Presto si gira sul marciapiede di fronte a una piccola casa gialla e vi entra. La luce del giorno sta lasciando il posto alla luce artificiale dei ronzanti lampioni.

Dove starò stasera? Non lo so. Ci sono molte case qui, ma non voglio chiedere a nessuno di sistemarmi per la notte. Devo provare a camminare in un motel? Ho circa $ 150 nella mia tasca. Ma no. Perché dovrei voler stare in un motel e pagare soldi come un uomo d'affari? Rimarrò nel mio corpo stasera, ovunque si trovi il mio corpo. Se è su una panchina, così sia. Se è in una villa, così sia. In una grondaia? Belle.

Cammino per alcuni isolati e gira ancora a sinistra. Dove andrò? Ora ho dato via tutto tranne i miei vestiti e il mio portafoglio. Devo camminare verso nord fino alla strada dove si trova il ponte, attraversare il fiume, quindi camminare verso ovest? O dovrei andare a sud verso il paese? Potrei persino camminare verso est nel quartiere "in mutamento". Non importa. Perché ho anche bisogno di camminare? Sarò preso come un vagabondo? No, non con questa tuta addosso, e un impermeabile. Sono pazzo? Dovrei essere rinchiuso? Non mi sento pazzo. Ho appena rinunciato a tutto, tutto qui. Nessun grosso problema.

Sì, credo che andrò verso nord lungo la strada, girerò ad ovest e attraverserò il ponte. Non so cosa ci sia di molto oltre il ponte, ma non importa, vero? Qualcosa è sempre ovunque


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Comincio a camminare verso nord proprio come so cosa sto facendo. Mentre raggiungo la strada del ponte, un poliziotto guida nella sua auto. Sorrido e dico a me stesso che ragazzo cattivo sono, lasciando tutto alle spalle e non giocando al gioco della classe media. Probabilmente dovrei consegnarmi, ma non credo che lo farò. No, ho bisogno di vedere come viene fuori.

Vado a ovest e presto raggiungo il ponte, sorridendo per quanto sia ridicolmente simbolico attraversare un ponte sulla mia strada verso l'ignoto. Dovrei scrivere un romanzo o almeno un racconto. Forse non vivrò abbastanza a lungo da riempire un romanzo. Oltre la ringhiera il fiume buio e tranquillo è visibile nel crepuscolo che si sbiadisce. Due anatre nuotano senza sforzo e senza intoppi da sotto il ponte, lasciando ciascuna una piccola scia. Uno di loro vede me e ciarlatani. Quindi l'altro ciarla. Solo un ciarlatano a testa, non un grosso problema per loro. Mi appoggio per un lungo momento alla ringhiera, perso nei miei pensieri mentre osservo le acque scure e profonde. Con una piccola cerimonia interiore, mi tolgo la cravatta, la metto in tasca e proseguo verso ovest attraverso il ponte.

Ora sono dall'altra parte del fiume, ma stranamente sembra che mi stia dirigendo a est. Non mi sono voltato, ma mentre cammino, posso giurare che il cielo davanti a me sta cominciando a schiarirsi come se il sole sorgesse invece di tramontare. C'è una fragranza nell'aria, anch'essa, che non ho rilevato da molto tempo. L'odore dei lillà. Non è ancora il momento dei lillà, ma c'è quella fragranza inconfondibile. Sì, il sole sta sorgendo a ovest. Mi guardo intorno e vedo un pettirosso che tira un verme nell'erba lungo il marciapiede, a sei metri di distanza. Il pettirosso nota che sono troppo vicino e mi dà un rimprovero staccato mentre svolazza in un acero vicino.

C'è un piccolo parco poco lontano, un parco che non ho mai notato prima. Non sorprende, come non ricordo di aver mai camminato in questo quartiere. Su una panchina accanto al marciapiede siede un vecchio con i capelli bianchi corti, che fissa l'alba che si avvicina a ovest.

"Ciao" offro. "Perché il sole sorge ad ovest?"

"È lì che sale sempre", risponde tranquillamente. "Ecco dove sorge sempre."

"Ti dispiace se mi siedo qui e cerco di capirlo?"

"Siediti."

"Vivi da queste parti?" Chiedo a lui.

"Sono qui, vivo qui."

"Su questa panchina del parco?"

"Per ora, sì."

"Hai una casa o un appartamento?"

"No, non ne ho bisogno."

"Vedo." Guardo un piccolo picchio che cammina lungo il lato di una grande quercia a circa metà del parco. Si accende la testa come un martello pneumatico e attacca un ramo marcio. Il sole sta ora catturando le foglie superiori del suo vecchio albero.

"Dove mangi?" Chiedo dopo un lungo silenzio.

"Giusto qui." Indica la sua bocca.

"Va bene," ridacchia io. "È lì che mangio anche io. Niente sudore, eh? La vita si prende cura di se stessa, vero?"

"Abbastanza."

"Hai una famiglia?" Chiedo dopo un breve silenzio.

"No", risponde in fretta ma senza emozione.

"Un lavoro?"

"Sì, ho un lavoro, incontro le persone che incontrano quel ponte e rispondo alle loro domande, di solito non è troppo difficile, fanno domande abbastanza facili".

"Sei un filosofo?"

"Non è così che te ne accorgi: mi siedo qui e parlo con la gente, non è troppo difficile."

"Pensi che sia necessario inserirsi nella corsa al successo della città? Vai al lavoro, torna a casa, spendi, stanco, vai a letto, tutti i giorni e tutti i giorni?"

"Beh, tieni i tuoi weekend liberi", risponde con un sorriso ironico.

"Sai cosa intendo, qual è il punto di tutto questo guadagnare e perdere, amare e odiare, svegliare e dormire?"

"Non lo so." Si sfrega il mento dal mento bianco. "Cosa pensi?"

"Non credo che abbia senso, è per questo che ho deciso di vagare e implorare per il resto della mia vita".

Il vecchio sorride un po 'e mi guarda dritto in entrambi gli occhi. Riesco a vedere l'infinito nei suoi profondi occhi blu. Il suo sguardo è incredibilmente profondo, ma caldo e innocuo.

"Stai per implorare? E se nessuno ti dà qualcosa?" chiede, quegli occhi blu brillano ora.

"Allora morirò."

"E cosa otterrà?"

"Che cosa guiderà una macchina del tardo modello e vivrò in una casa di periferia con bambini che guardano la TV e una moglie amante della sicurezza compire?" Niente, non c'è niente da perdere, ho bisogno di libertà. "

"Forse è così", mormora tranquillamente. "Può darsi."

Si alza rapidamente dalla panchina del parco, agile per i suoi anni apparentemente avanzati, e mi fa alzare in piedi. "Non puoi andare avanti a elemosinare senza un po 'di allenamento, i pensieri alti non ti riempiono lo stomaco, perché non vieni con me per un po'? Ti mostrerò come lo faccio".

"Va bene."

Deve essere uno spettacolo strano, penso tra me e me mentre camminiamo insieme sul marciapiede, verso ovest, verso il sole che sorge. I pettirossi saltano imprevedibilmente nell'erba, armando la testa e pugnalando il terreno ai loro vermi. Una nuvola di passeri ci batte sopra, dirigendosi verso i rami di una magnolia in erba. Tutti si appostano e quasi lo riempiono saltando eccitati da un ramo all'altro.

"Mi chiamo Fred", offro. "Come ti chiami?"

Continua alla pagina seguente.


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Circa l'autore

Alan Harris ha scritto poesie, aforismi e saggi su una varietà di argomenti. Ha pubblicato diversi volumi di poesia, come Poesie che ricerca e Poesie che domanda; Scintille dalla fiamma; un libro di aforismi intitolato Spared for Seed; così come i libri di poesia basati sul web (www.alharris.com/poems). Questo articolo è stato pubblicato per la prima volta in Circle of Love, Yorkville, IL. Le carriere retribuite di Alan (di varie lunghezze) includono agricoltura, educazione musicale, educazione inglese, accordatura di pianoforti, giornalismo, programmazione di computer, analisi di sistemi e sviluppo web. Dopo essersi ritirato come sviluppatore Web aziendale a Chicago, sta dividendo il suo tempo tra la scrittura creativa e la progettazione di siti Web non commerciali. Il sito dell'autore è http://www.alharris.com e può essere contattato via email all'indirizzo Questo indirizzo e-mail è protetto dallo spam bot. Abilita Javascript per vederlo.