Qualcosa mi ha stupito per molto tempo. È che le persone cieche non parlano mai delle cose che vedono. Almeno non li sento mai parlare di loro a quelli che vedono con i loro occhi fisici.

Molto spesso, tuttavia, quando le persone non vedenti sono insieme, improvvisamente si raccontano ciò che percepiscono. Allora perché di solito tacono su questo?

Penso che fondamentalmente la ragione sia piuttosto semplice. Stanno zitti a causa della società. Per vivere nella società bisogna assomigliare ad ogni costo a tutti gli altri. La società lo richiede

L'opposto della cecità

Per adattarsi al mondo del vedere, i ciechi sono obbligati a dichiararsi incapaci di vedere - e, credimi, so di cosa sto parlando, perché mi è successo anche quando sapevo bene che non corrispondeva alla realtà e non era vero.

Pertanto, mi scusi per non averti detto una volta sola che sono cieco. Non ti parlerò di cecità, ma del suo contrario.

Per cominciare, ho una memoria molto forte: qualcosa che rimane vivo per me come un'esperienza ogni minuto, ma che mi si presenta, quando ci penso, come un ricordo. È quello che è successo a me quando sono diventato cieco all'età di otto anni.

Ho creduto - oh, ho creduto, e con una grande vertigine, come puoi ben immaginare, nonostante la mia giovane età - che dal momento in cui ho perso gli occhi, da quel momento in poi non avrei più rivisto. E poi non era vero. Che sorpresa!

Non l'ho ancora dimenticato. Ho verificato immediatamente e in modo concreto che non avevo perso nulla, o piuttosto che ciò che avevo perso era di ordine pratico e solo di quell'ordine.

Oh, davvero, non potevo più andare in giro liberamente; Dovevo essere accompagnato A volte ero obbligato a chiedere aiuto ad altri - quelli che vedevano con i loro occhi, che mi stavano passando intorno. Ma gli altri mi hanno risposto. Di solito hanno risposto molto bene. Ho imparato molto rapidamente che non era molto serio. No, davvero, non avevo perso nulla.

Cosa significa questo?

Ciò non significa che la situazione debba essere spiegata in modo morale o con immagini poetiche - insisterò categoricamente su questo. Significa cose unicamente positive, concrete ed elementari.

Ho riscoperto in me stesso tutto ciò che altri hanno descritto come esterno a noi: all'esterno. E ho verificato per me stesso che avevano torto.

Dissero: "Ma non può più vedere la luce", o addirittura "Se dice che lo vede, in realtà lo sta immaginando o lo ricorda".

E la gente mi ha parlato dei meravigliosi ricordi che devo avere del tempo in cui ho potuto vedere. O della facoltà che possedevo, come dicevano loro, in misura straordinaria: l'immaginazione. Ma, da parte mia, ero ostinatamente deciso a non crederci.

Sapevo bene che non stavo "immaginando le cose". Sapevo che stavo percependo, che percepivo.

Tutto era dentro di me

Dentro di me c'era tutto ciò che avevo creduto fuori. C'era, in particolare, il sole, la luce e tutti i colori. C'erano anche le forme degli oggetti e le distanze tra gli oggetti. Tutto era lì, e anche il movimento.

Ho verificato che a volte le forme che percepivo dentro me stesso non erano esattamente come quelle che altri mi hanno descritto. C'erano lievi differenze, piccole divergenze.

Ad esempio, un amico che aveva gli occhi mi ha detto che un muro sul lato della strada era ancora abbastanza lontano da noi, che era distante circa dieci metri. Piuttosto stranamente, l'ho sentito molto più vicino.

E poi, diversi anni dopo, ho capito da dove proveniva la differenza: il muro era molto grande e molto alto, molto più alto delle altre mura del quartiere. Quindi nulla era davvero cambiato per me. La mia cecità non ha impedito al muro di essere un muro. Non ha cambiato il suo essere forte, solido e immobile lungo il lato della strada.

Ecco come sono andate le cose fin dall'inizio, ed è stato ed è ancora sorprendente per me.

Entrare in un mondo di incantesimo

Dal momento in cui sono diventato cieco, non sono entrato in un mondo di privazioni sostenuto dal coraggio, per "vedere" eroicamente ciò che gli altri mi hanno descritto. Affatto.

Sono entrato in un mondo di incantesimo, ma un incantesimo che ha sostenuto la mia vita, che mi ha nutrito, perché era reale. Non era un incantesimo immaginario da favola, e lo percepivo chiaramente.

E ora, all'interno di questo incantesimo positivo, ho trovato una piccola comprensione che è stata per me immediatamente un premio molto grande, che ho apprezzato fino ad oggi: la natura della luce.

Sapevo molto bene che la maggior parte di quelli che vedono con i loro occhi - difficilmente posso chiamarli "il vedere", perché ci sarebbe una spiacevole ambiguità in questo - di solito dicono che la luce viene da loro dall'esterno, che la catturano come una palla che viene lanciata a loro.

So molto bene che non è vero. So che la natura della luce non deve essere al di fuori di noi, ma, al contrario, dentro di noi.

Esattamente cos'è questa natura di luce? Non potrei dirtelo. Non lo so. So solo come si manifesta davvero. È un elemento che portiamo dentro di noi e che può crescere lì con la stessa abbondanza, varietà e intensità che può fuori di noi. Forse anche più intensamente, e in un modo più stabile, meglio bilanciato, dentro piuttosto che fuori.

Il potere sorprendente di illuminarti

C'era questo fenomeno che mi sorprendeva: potevo scegliere quando la luce veniva o veniva. Sì, potrei farlo apparire o scomparire. Avevo quel potere sorprendente: potevo illuminarmi.

Hai sentito bene: "accendimi". Vale a dire, potrei creare una luce dentro di me così viva, così grande e così vicina che i miei occhi - oh, era molto strano - i miei occhi fisici, o ciò che rimaneva di loro , vibrato, quasi fino al punto di ferire, proprio come il tuo sarebbe ferito se improvvisamente li fissi troppo attentamente sul raggio del sole.

Potrei allo stesso modo estinguere tutte, o quasi, le impressioni leggere, o almeno ridurle, ammorbidirle in un grigio monotono, una sorta di oscurità, sia piacevole che inquietante. In ogni caso, per me le variazioni di luce non dipendevano più dai fenomeni esterni - devo ripetere che dal punto di vista medico ero cieco al cento per cento? - ma per le mie decisioni.

Osservazioni pratiche che vorrei condividere

Essendo cieco, ho fatto un certo numero di osservazioni pratiche su cose che vorrei condividere con voi.

La tristezza oscura le cose

Supponiamo che io sia triste. O imbarazzato. Ho cose che mi hanno turbato. Sono ansioso. Eserciti di piccoli dolori entrano nella mia testa.

Cosa succede allora?

All'improvviso non vedo quasi nulla.

Quando sono triste, camminando dentro casa mia, mi urtano la fronte; Mi sono fatto male a una porta semiaperta. E non ho più nemmeno la sensazione di dove sono.

Questo mi ricorda che sono cieco, ma cieco in un modo che non mi piace. Vale a dire, in un modo che mi rende diverso dagli altri. Comprendo anche rapidamente che, per non essere più cieco nel modo in cui detesto, tutto ciò che devo fare è semplicemente non essere più triste.

Che bella benedizione!

È vero che oggi penso in questo modo chiaro e perentorio. All'età di dieci anni, indubbiamente non mi raccontavo le cose esattamente in questo modo.

Lo so in ogni caso quando sono di buon umore, quando sono fiducioso, quando osservo dentro di me un'aria di gioia, di vita, di tranquilla curiosità nei confronti delle cose, non ci sono più incidenti. Non mi spaccano più la faccia contro gli oggetti. Ho l'impressione di conoscerli meravigliosamente bene, a volte di misurarli esattamente al centimetro.

L'impazienza sposta gli oggetti

C'è anche quello che ho scoperto quando ero impaziente. Vedete, questa non è più esattamente tristezza, sebbene l'insofferenza sia sotto molti aspetti una forma di tristezza. In una parola, quando ero impaziente, volevo che tutto andasse più veloce. Volevo mangiare in fretta. E durante questo periodo in cui ero impaziente, tutti gli oggetti iniziarono immediatamente a girare contro di me come bambini irritabili. Hanno cambiato le loro posizioni. Non potevo più fidarmi di loro. C'era un bicchiere sul tavolo e che avevo visto poco fa sulla punta del mio tovagliolo. È scomparso un attimo dopo. Era dietro una bottiglia, e naturalmente nel tentativo di raggiungerlo, ho girato la bottiglia.

L'impazienza sposta gli oggetti esattamente nello stesso modo in cui la tristezza li mette in ombra, quasi li eclissa, li circonda di una sorta di fumo o nebbia.

La gioia chiarisce tutto

Quante volte mi sono trovato semplicemente a camminare. E improvvisamente io ricevo una di queste folate di soddisfazione, di, per così dire, "gioia" o "benessere", che è una sensazione meravigliosa perché non si ha idea da dove provenga. Non c'è una ragione conosciuta. È come se la vita stesse toccando, come la pioggia sul vetro di una finestra. Uno è contenuto.

Ero contento sul marciapiede. Parigi è diventata visibile per me. Ho visto Parigi. Sapevo quanto fossero alte le case. Ho distinto quanto fossero ampie le strade. Ho percepito le automobili andare e venire. E le persone che si avvicinavano a me avevano un odore, una storia, anche prima che parlassero o io parlassi loro.

In breve, per un breve secondo, ero onnisciente. Avevo gli occhi intorno alla testa, e poi, davvero, non ero più cieco. In realtà era anche più di questo, in un certo senso.

Ed è stato tutto perché ero soddisfatto.

"Oserei persino credere che la gioia interiore abbia un potere segreto per rendere la fortuna più favorevole ....

"Ho spesso notato che le cose che ho fatto con un cuore felice, e senza alcuna ripugnanza interiore, hanno l'abitudine di riuscire felicemente, anche durante i giochi d'azzardo, dove è solo la fortuna che governa ...

"È utile avere una forte convinzione che le cose che intraprendi senza ripugnanza e con la libertà che di solito accompagna la gioia, non falliranno nel riuscire bene.

"Vostra Altezza mi permetterà, se le va, di finire questa lettera come l'ho iniziata, e di augurarle soprattutto la soddisfazione dello spirito e della gioia, non solo come i frutti che si cercano sopra tutti gli altri, ma anche come mezzo per aumentare la grazia che si ha per acquisirli ".

- René Descartes, Lettera alla principessa Elisabetta

© 2016 di Jacques Lusseyran.
Ristampato con il permesso della New World Library.
www.newworldlibrary.com

Fonte dell'articolo

Contro l'inquinamento dell'io: sui doni della cecità, sul potere della poesia e sull'urgenza della consapevolezza
di Jacques Lusseyran.

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L'autore

Jacques Lusseyran (1924–1971) è l'autore di And There Was Light. Fu accecato all'età di sette anni, formò un gruppo della Resistenza francese all'età di diciassette anni e sopportò quindici mesi a Buchenwald. Dopo la seconda guerra mondiale, è stato professore negli Stati Uniti presso la Case Western Reserve University. Morì in un incidente stradale con la moglie nel 1971.