Gli anziani devono iniziare a rivendicare i loro anni con orgoglio. Tristan Le/Pexels
Chiunque abbia figli piccoli avrà familiarità con la frase “ci saranno lacrime prima di andare a dormire”. Ma in un modo più tranquillo e privato, l’espressione sembra perfettamente adatta a descrivere il dolore, in gran parte nascosto, dell’invecchiamento.
Non il dolore acuto che segue un lutto (anche se i lutti si accumulano con gli anni), ma un’emozione più sfuggente. Uno che è, forse, il più vicino al dolore lancinante della nostalgia di casa.
Sara Mangusto evoca questa sensazione di aver viaggiato più lontano da noi stessi più giovani di quanto avremmo mai potuto immaginare:
A volte sento una fitta, un ricordo di una promessa giovanile, e mi chiedo come sono arrivato qui, tra tutti i posti in cui avrei potuto arrivare.
Storicamente, il fenomeno della nostalgia di casa fu identificato nel 1688 da uno studente di medicina svizzero Giovanni Hofer, che la chiamò nostalgia dal greco nostos, che significa ritorno a casa, e algos, che significa dolore, dolore, dolore e angoscia.
Era la malattia dei soldati, dei marinai, dei carcerati e degli schiavi. Ed era particolarmente associato ai soldati dell'esercito svizzero, che prestavano servizio come mercenari e tra i quali si diceva che una famosa canzone di mungitura potesse suscitare un desiderio fatale. (Quindi cantare o suonare quella canzone era punibile con la morte.) Le cornamuse suscitavano la stessa nostalgia debilitante nei soldati scozzesi.
Furono registrate morti per nostalgia, ma l'unico trattamento efficace era rimandare la persona afflitta al luogo in cui apparteneva.
La nostalgia legata alla vecchiaia, se si manifesta, appare incurabile, poiché non può esserci alcuna possibilità di ritorno a una giovinezza irrecuperabile. Ma come nel caso della nostalgia, quanto duramente soffrono coloro che ne sono afflitti sembra dipendere da come gestiscono il loro rapporto con il passato.
Il fantasma ero io
La scrittrice americana Cheryl Strayed descrive decidendo di trascrivere i suoi vecchi diari. Leggendone uno da cima a fondo, rimane emozionata
sono stato un po' malato per il resto della giornata, come se fossi stato visitato da un fantasma che mi incoraggiava e allo stesso tempo mi spaventava a morte. E la cosa più strana è che quel fantasma ero io! La conoscevo più? Dov’è andata la donna che aveva scritto quelle parole? Come è diventata me?
Ho sperimentato un simile impeto di sconcerto e dolore aprendo una lettera che avevo scritto qualche tempo prima di compiere 50 anni. Mia madre l'aveva conservata e me l'aveva restituita 20 anni dopo. Tra le sue pagine ho trovato un io più giovane, più energico e vibrante. La realizzazione che questa donna che abitava la lettera in modo così vivido non era più disponibile per me è arrivata con un sussulto di emozione che sembrava un lutto.
Ero così sconvolto da questo incontro simile a un fantasma che la lettera (insieme ad altre che avevo intenzione di trascrivere) dovette essere messa da parte per un giorno in cui avrei potuto raccogliere il coraggio e il distacco necessari. Se quel giorno arriverà mai dipenderà, suppongo, da come gestirò la mia relazione con il tempo e dal raggiungimento di una calma accettazione della distanza percorsa.
L'incredulità rispetto alla distanza tra il sé giovane e il sé vecchio è uno dei fattori di questo lutto in tarda età. Alla radice, forse, c’è un ageismo interiorizzato: innato, oppure trasmesso in noi dalla cultura da cui proveniamo.
In una serie di recenti conversazioni con persone over 70, le ho incoraggiate a raccontare le loro storie e a riflettere sugli effetti del tempo sulle loro vite. L’infanzia a volte emergeva come un luogo che erano contenti di essersi lasciati alle spalle – e, occasionalmente, come un luogo da tenere vicino.
Trevor è emigrato da solo in Australia quando aveva appena 18 anni. Gli ho chiesto quanto spesso adesso, a 75 anni, pensa alla sua infanzia. "Hai un'idea di chi eri allora, e quella persona fa ancora parte di chi sei?"
"Penso molto alla mia infanzia, soprattutto mettendo una certa distanza tra dove ero allora e dove sono adesso", mi ha detto. “Non ho avuto un’educazione davvero felice e venire in Australia è stato un modo per allontanarsi da casa e sperimentare una nuova cultura”.
In risposta alla stessa domanda, Jo, a 84 anni, mi ha portato a una fotografia incorniciata, ingrandita al formato poster, che è appesa al muro di entrambe le sue case. Lo mostra all'età di tre anni, in un giardino: un bambino radioso che indossa una semplice camicia bianca e pantaloncini scuri, con le braccia spalancate come per abbracciare il mondo naturale. Scoppia di esuberanza, curiosità e gioia.
Lo considero un'idea, un concetto della mia vita. Voglio mantenere quella freschezza, quella freschezza infantile. Non hai responsabilità; Ogni giorno è un giorno nuovo. Guardi le cose sotto una luce diversa, sei consapevole di tutto ciò che ti circonda. Questo è quello che volevo mantenere, quella sensazione per tutta la mia vita – sto parlando in termini di età. Il mio concetto del mio invecchiamento è lì in quella fotografia.“
Mentre le voci più anziane sono spesso assenti nei media e nella narrativa sono troppo spesso presentate come stereotipi, nelle conversazioni ciò che emerge può sorprendere e ispirare.
"Come posso essere vecchio?"
Mentre mi avvicinavo al mio settantesimo compleanno, mi resi conto che stavo per attraversare un confine. Una volta passato dall’altra parte, sarei diventato vecchio – non c’è dubbio. Eppure la parola “vecchio”, soprattutto se abbinata alla parola “donna”, viene accuratamente evitata nella nostra cultura. Il vecchio è un paese che nessuno vuole visitare.
Penelope Lively Il racconto Metamorphosis, or the Elephant's Foot, scritto quando Lively aveva circa ottantacinque anni, esplora questa evoluzione dalla giovinezza alla vecchiaia attraverso il personaggio di Harriet Mayfield. All'età di nove anni, Harriet viene rimproverata dalla madre per non essersi comportata bene durante una visita alla sua bisnonna.
"È vecchia", dice Harriet. "Non mi piace il vecchio."
Quando sua madre le fa notare che un giorno anche Harriet sarà vecchia, come la sua bisnonna, Harriet ride.
“No, non lo farò. Ti comporti semplicemente in modo sciocco", dice Harriet, "come posso essere vecchia? Sono io."
Verso la fine della storia, Harriet ha 82 anni e deve in qualche modo accettare di essere “nella sala partenze. Il check-in è avvenuto molto tempo fa.» Con il marito altrettanto anziano, Charles, Harriet riflette su cosa possono fare con il tempo rimanente. Charles decide “è una questione di risorse. Cosa abbiamo che potrebbe essere usato – sfruttato?” Harriet risponde: “Esperienza. Questo è tutto. Un’intera banca di esperienze.”
“E l’esperienza è una cosa versatile. Disponibile in tutte le forme e dimensioni. Personale. Collettivo. Bene allora?"
Se la distanza percorsa è un fattore nel dolore in tarda età, lo è anche il senso di percorsi non intrapresi: di un sé più giovane, o di sé, che non ha mai trovato espressione.
Nel recente e pluripremiato racconto di Jessica Au Abbastanza freddo per la neve, c'è una scena in cui la narratrice spiega alla madre l'esistenza, in alcuni vecchi dipinti, di a pentimento – un'immagine precedente di qualcosa su cui l'artista aveva deciso di dipingere. "A volte erano piccoli come un oggetto o un colore che era stato cambiato, ma altre volte potevano essere significativi quanto una figura intera."
Gli storici dell'arte, utilizzando i raggi X e la riflettografia a infrarossi, hanno identificato pentimenti in molti dipinti famosi, dal posizionamento modificato di una controversa tracolla in John Singer Sargentdel Ritratto di Madame X, alla figura dipinta di una donna che allatta un bambino in Picasso Il vecchio chitarrista, e un uomo con un papillon nascosto sotto la pennellata del suo lavoro The Blue Room.
L’adattamento del cantante Seargent fu la sua risposta a una protesta per la percepita indecenza della tracolla abbassata di Madame X, che sia il pubblico che i critici d’arte dell’epoca dichiararono indecenti. Al contrario, il pallore gelido della modella ha suscitato solo un’ondata di interesse.
Le figure nascoste di Picasso sono presupposti essere il risultato di una carenza di tela durante il suo Periodo blu, ma carenze a parte, la parola pentimento, che deriva dal verbo italiano pentirsi, che significa “pentirsi”, conferisce a queste figure perdute un senso di rimpianto che risuona con la sensazione in età avanzata di aver perso il sé più giovane, o di portare con sé tracce, profondamente sepolte, di altre vite che si sarebbero potute vivere.
In Cold Enough for Snow, il narratore di Au fa notare questo a sua madre
Forse, col tempo, ha trovato il passato sempre più difficile da evocare, soprattutto senza nessuno con cui ricordarlo.
La situazione della madre fa riferimento a un’altra fonte di dolore: quella della persona che diventa l’ultimo dei suoi amici e della sua famiglia ancora in piedi.
Nei giochi infantili di questo tipo ci sarebbe un premio per il sopravvissuto. Ma per coloro che raggiungono un’età avanzata, avendo perso genitori, fratelli e coetanei che li conoscevano da giovani, anche la presenza di figli e nipoti potrebbe non cancellare del tutto questa solitudine da “ultimo uomo rimasto”. C'è anche l'oscurità di un futuro proiettato in cui non c'è nessuno ancora in vita che si ricordi di noi.
Nel libro di Jessica Au il narratore parla occasionalmente del passato come di “un tempo che in realtà non esisteva affatto”. Eppure, nelle mie recenti conversazioni con persone sulla settantina e oltre, ognuno di loro ammette di provare un vivido senso del passato e della continua presenza di un sé più giovane. Come ha osservato malinconicamente uno di loro: "A volte riesce persino a filtrare".
Memoria e dettaglio
Forse parte del problema è la massa di dettagli ordinari che scompaiono dalla memoria ogni giorno. La vita è fatta di così tanti piccoli momenti che è impossibile trattenerli tutti – e se lo facessimo potrebbe addirittura essere dannoso.
Immagina qualcuno che ti chiede casualmente come è andata la tua giornata e risponde con lo tsunami di dettagli che quelle ore effettivamente contenevano.
Dopo aver aperto gli occhi alle prime luci dell'alba, descriveresti la tua doccia, la tua colazione e come hai infilato le chiavi nella borsetta mentre uscivi di casa; per strada avevi incrociato due donne con una carrozzina, un bambino con un cagnolino bianco al guinzaglio e un uomo anziano con un bastone da passeggio. E così via.
Se le nostre menti brulicassero delle banalità della vita quotidiana, eventi più importanti potrebbero essere dimenticati e forse il sovraccarico neurale ci farebbe addirittura ammalare. Tuttavia, con la consapevolezza della perdita di questi minuti e ore nasce l’ansia che, col tempo, le cose che vogliamo ricordare scivoleranno via da noi nell’oscurità.
Immagino che questa paura sia ciò che spinge le persone a riempire i social media con le fotografie delle loro colazioni e dei loro incessanti selfie. È sicuramente l’impulso che spinge a tenere un diario.
L'ansia di perdere anche gli istanti fuggevoli di una giornata affligge l'autore di La continuità: la fine di un diario. In esso, la scrittrice americana Sara Manguso descrive il suo bisogno compulsivo di documentare e trattenere la propria vita. “Non volevo perdere nulla. Questo era il mio problema principale”.
Dopo 25 anni di attenzione ai più piccoli momenti, il diario di Manguso è lungo 800,000 parole. "Il diario era la mia difesa contro il risveglio alla fine della mia vita e la realizzazione di ciò che mi era mancato." Ma nonostante il suo continuo impegno,
Sapevo di non poter replicare tutta la mia vita nel linguaggio. Sapevo che la maggior parte avrebbe seguito il mio corpo nell'oblio.
È possibile che le donne sperimentino il dolore legato all’invecchiamento prima e in modo più accentuato rispetto agli uomini? Dopotutto, a 50 anni, anche il corpo delle donne che rimangono in forma invia il segnale implacabile che le cose sono cambiate.
Nel racconto di Alice Munro Bardon Bus, dalla sua collezione Le lune di Giove, la narratrice sopporta la cena in compagnia di un uomo piuttosto malizioso, Dennis, che spiega che le donne lo sono
costretto a vivere nel mondo della perdita e della morte! Oh, lo so, c'è il lifting, ma come aiuta davvero? L'utero si secca. La vagina si secca.
Dennis confronta le opportunità aperte agli uomini con quelle a disposizione delle donne.
Nello specifico, con l'invecchiamento. Guardati. Pensa a come sarebbe la tua vita se fossi un uomo. Le scelte che avresti. Intendo le scelte sessuali. Potresti ricominciare tutto da capo. Gli uomini lo fanno.
Quando il narratore risponde allegramente che potrebbe resistere a ricominciare da capo, anche se fosse possibile, Dennis si affretta a ribattere:
Questo è tutto, è proprio così, però, non ne hai l'opportunità! Sei una donna e la vita va solo in una direzione per una donna.
In un altro racconto della stessa raccolta, Labor Day Dinner, Roberta è in camera da letto a prepararsi per una serata fuori quando il suo amante George entra e osserva crudelmente: "Le tue ascelle sono flaccide". Roberta dice che indosserà qualcosa con le maniche, ma nella sua testa sente il
dura soddisfazione nella sua voce. La soddisfazione di dare sfogo al disgusto. È disgustato dal suo corpo che invecchia. Si sarebbe potuto prevederlo.
Roberta pensa con amarezza di aver sempre cercato di rimediare al minimo segno di deterioramento.
Ascelle flaccide: come puoi esercitare le ascelle? Che cosa si deve fare? Adesso il pagamento è dovuto, e a che scopo? Per vanità. Quasi nemmeno per quello. Solo per avere quelle superfici piacevoli una volta e lasciare che parlino per te; solo per permettere che una disposizione di capelli, spalle e seno abbia il suo effetto. Non ti fermi in tempo, non sai invece cosa fare; ti esponi all'umiliazione. Così pensa Roberta, con autocommiserazione […] Deve andarsene, vivere sola, indossare le maniche.
Come la maggior parte delle emozioni che emergono durante l’invecchiamento, di solito possono essere ricondotte a un rapporto difficile con il tempo. Filosofo francese e vincitore del Premio Nobel Henri Bergson dice: “Il dolore comincia con l’essere niente più che un guardare al passato”.
Per Roberta, come per molti di noi, è stato un passato in cui ci si affidava a quelle “superfici piacevoli”, magari dandole anche per scontate, fino a quando non producevano più l'effetto desiderato.
Ma la verità è che i nostri corpi sono capaci di tradimenti più gravi delle semplici ascelle flaccide. Col tempo potrebbero farci esporre in camici ospedalieri succinti, con apertura frontale o posteriore, sotto l'occhio onniveggente dello scanner TC; potrebbero consegnarci nelle mani abili e spietate di un chirurgo. Il nostro stesso sangue può parlare di cose che non vorremmo sentire.
Uno sguardo alla nostra mortalità nella mezza età
Il Medioevo viene talvolta definito l’età del dolore. È quando intravediamo per la prima volta la nostra mortalità; sentiamo che la giovinezza scivola nel passato e che i giovani della nostra vita cominciano ad affermare la loro indipendenza.
Allora abbiamo le nostre crisi di mezza età. Ci iscriviamo alle palestre e iniziamo a correre; parliamo per la prima volta di “liste dei desideri” – il termine stesso è un tentativo di diminuire il dolore delle depredazioni del tempo. Niente di tutto questo ci salverà dalla vera Age of Grief, che arriva dopo e colpisce più duramente perché è in gran parte nascosta. E dovremo sopportarlo in silenzio.
Nelle mie conversazioni con persone di 70 anni e più, il dolore è emerso da cause diverse da quelli che potrebbero essere definiti cambiamenti “cosmetici”. A seguito di un grave ictus, Philippa, 80 anni, descrive il dolore di aver dovuto prendere la decisione di abbandonare la sua casa e trasferirsi in una struttura residenziale.
È quando perdi il tuo giardino, che amavi, e devi allontanartene. Ho delle foto della casa, le guardo e penso, oh, adoro il modo in cui ho realizzato quella stanza, l'ho decorata, cose del genere. Ma il cambiamento avviene.
"In qualche modo il cambiamento comporta sempre una perdita, oltre a portare qualcosa di nuovo", ho detto. “Sì”, ha risposto, “dovevo solo dire a me stessa: non puoi preoccuparti di questo e non puoi cambiarlo. Sembra difficile, ma è il mio modo di affrontarlo.
Nascosti nelle case di cura, in gran parte invisibili a quelli di noi abbastanza fortunati da abitare ancora nel mondo esterno, gli anziani come Philippa stanno silenziosamente elevando la resilienza al livello di una forma d’arte.
Nella sua poesia, Un'Arte, la poetessa canadese Elizabeth Bishop consiglia di perdere qualcosa ogni giorno.
Accetta l'agitazione
di chiavi smarrite, l'ora mal spesa.
Perdere qualcosa ogni giorno.
L'arte di perdere non è difficile da padroneggiare.
Bishop prosegue elencando altri oggetti smarriti: l'orologio di sua madre, la penultima delle tre case amate, città adorabili, due fiumi e persino un continente. Sebbene le perdite comunemente accumulate dagli anziani siano meno grandi, non sono meno devastanti.
Uno dopo l’altro rinunceranno alle patenti di guida. Per molti ci sarà la perdita della casa di famiglia e dei propri averi, fatta eccezione per tutto ciò che può stare nella stanza singola di una casa di cura. Forse hanno già rinunciato alla libertà di camminare senza l'ausilio di un bastone o di un deambulatore. Potrebbero esserci le restrizioni dietetiche imposte da condizioni come il diabete e le disabilità invisibili legate alla diminuzione dell’udito e della vista.
Un ricordo debole, si potrebbe pensare, deve essere la goccia che fa traboccare il vaso. Eppure, quella che sembra essere la vera goccia che ha fatto traboccare il vaso è la situazione, più volte denunciata, in cui una persona anziana si sente “invisibile”, o “scrutata”, e per ragioni indifendibili si ritrova a “mancare” a favore di qualcuno più giovane. . Potrebbe, ad esempio, essere un momento in cui vengono ignorati mentre aspettano pazientemente il loro turno al bancone di un negozio.
Nella mia conversazione con Philippa, lei ha osservato che gli anziani vengono spesso esaminati quando fanno parte di un gruppo o quando aspettano di essere serviti. “L’ho visto accadere ad altre persone anziane, come se non esistessero. Ho chiamato assistenti che hanno fatto lo stesso ad altre persone.
Sicuramente il minimo che possiamo fare, come esseri fortunati con meno anni, è riconoscere gli anziani tra noi. Per farli sentire visti e di pari valore.
“Orgoglio per l’età” e destigmatizzazione dei “vecchi”
Ageismo, aspettativa di vita sana e invecchiamento della popolazione: come sono correlati è un recente sondaggio condotto con oltre 83,000 partecipanti provenienti da 57 paesi. È emerso che l’ageism ha un impatto negativo sulla salute degli anziani. Negli Stati Uniti, le persone con un atteggiamento negativo nei confronti dell’invecchiamento vivono 7.5 anni in meno rispetto alle loro controparti più positive.
In Australia, il National Aging Research Institute ha sviluppato un Guida linguistica age-positiva come parte della sua strategia per combattere l’ageismo.
Esempi di linguaggio descrittivo inadeguato includono termini come “persona anziana”, “anziano” e persino “anziani”. Quest'ultimo termine appare su una carta che gli australiani ricevono poco dopo aver compiuto 60 anni, che consente loro di ricevere vari sconti e agevolazioni. Siamo invece incoraggiati a usare “persona anziana” o “persone anziane”. Ma questa è solo un’altra forma di mascheramento dell’età che non inganna nessuno.
Sarebbe meglio investire le energie dell’istituto nella destigmatizzazione della parola “vecchio”. Dopotutto, cosa c'è di sbagliato nell'essere vecchi e nel dirlo?
Per iniziare il processo di recupero di questa parola dal territorio peggiorativo che occupa attualmente, gli anziani devono iniziare a rivendicare i propri anni con orgoglio. Se altri gruppi sociali emarginati possono farlo, perché non possono farlo gli anziani? Alcuni attivisti che lavorano contro l’ageismo cominciano a menzionarlo “orgoglio dell’età”.
Se man mano che invecchiamo sentiamo nostalgia di quello che eravamo una volta, potremmo ricordarci il significato di nostos e considerare la vecchiaia come una sorta di ritorno a casa.
Identità narrativa
Il corpo in cui viaggiamo è un veicolo per tutte le iterazioni del sé e la posizione che attualmente occupiamo è parte di un processo creativo in corso: la storia in evoluzione del sé. Dagli anni ’1980 lo chiamano psicologi, filosofi e teorici sociali identità narrativa.
Il processo di costruzione di un’identità narrativa inizia nella tarda adolescenza e si evolve attraverso tutta la nostra vita. Come quando si apre una bambola russa, dal cui guscio cavo emergono altre bambole, al nostro centro c'è un nucleo solido composto da tratti e valori. È composto anche dall’identità narrativa che abbiamo messo insieme da tutti i nostri giorni – compresi quelli che ora non possiamo ricordare – e da tutti i sé che siamo mai stati. Forse anche da noi stessi che avremmo potuto essere, ma che invece abbiamo scelto di ridipingere.
In Metamorphosis, or the Elephant’s Foot, Harriet Mayfield dice a suo marito: “A questo punto della vita. Siamo quello che siamo: il risultato di varie altre incarnazioni”.
Conosciamo la nostra vita, e quella degli altri, attraverso frammenti. I frammenti sono tutto ciò che abbiamo. Sono tutto ciò che avremo mai. Viviamo momenti, non sempre in ordine cronologico. Ma l’identità narrativa ci aiuta a dare un significato alla vita. E il punto di osservazione della vecchiaia offre la visione più ampia.
La storia del sé ci trasporta dal profondo passato al momento presente. E la vecchiaia ci pone la grande sfida della vita di mantenere l’equilibrio nel presente, gestendo al tempo stesso il passato ricordato – con tutte le sue gioie e i suoi dolori – e le gioie e i dolori del futuro immaginato.
Carol Lefèvre, Visiting Research Fellow, Dipartimento di Inglese e Scrittura Creativa, Università di Adelaide
Questo articolo è ripubblicato da The Conversation sotto una licenza Creative Commons. Leggi il articolo originale.
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