Qualcuno di noi che guarda Peter Pan che lotta con la sua ombra - per trovare la sua ombra, per mantenere la sua ombra e, in definitiva, per "legare" la sua ombra a lui - ha saputo che l'ombra ha potenti implicazioni psicologiche? Avremmo potuto notare che Peter sembrava diverso una volta che la sua ombra era saldamente attaccata. Era ancora delizioso e affascinante ma un po 'sottotono e non proprio egocentrico e irresponsabile. Un po 'di più ... osiamo dire, cresciuti?

L'ombra dipende dalla luce - che sia la luce del sole, la luce della creazione o la luce dell'amore. Prova come potremmo separarli, non possiamo. Luce e ombra formano un'unità. Allo stesso modo, a livello emotivo, ciò che è immagazzinato nell'ombra è necessario per renderci interi. Non possiamo semplicemente passarlo in punta di piedi e sperare che verremo fuori bene. Dopo tutto, Peter Pan ha iniziato a morire senza la sua ombra!

Come Peter potrebbe dirci, l'ombra è vaga, elusiva e difficile da definire. Non contiene solo parti di noi critici per la nostra interezza (e quindi per la nostra guarigione), ma contiene anche un'immensa energia. Quello che non vogliamo sapere; ciò che lottiamo per evitare, resistere, negare e rinnegare comporta una quantità di forza sproporzionata. La mente inconscia, dove vive l'ombra, è come l'iceberg sotto la superficie dell'oceano, in contrapposizione alla mente cosciente che è la punta (dell'iceberg) che possiamo vedere. Era ciò che era nascosto sotto la superficie che affondò l'inaffondabile Titanic in pochi minuti.

Ciò che è nascosto nell'ombra è grande, minaccioso e sinistro. Quando accendiamo la luce siamo spesso sollevati nello scoprire che era un vecchio cappello o un cappotto gettati frettolosamente sul letto del letto. A volte, quando accendiamo la luce, siamo entusiasti di trovare nell'ombra qualcosa che credevamo fosse perso o, peggio, rubato.

The Shadow of Loss

Nascosto nell'ombra della perdita c'è il potere dell'amore che continuiamo a portare per la persona, il luogo o il momento nel quale temiamo ci sia perso. Quando il mio caro padre è morto, un evento che mi stavo preparando da tutta la mia vita, è calato un silenzio incredibile. Nel vuoto della perdita, una calma e una pace che avevo conosciuto solo in profonda meditazione o preghiera mi avvolgevano. La voce all'altro capo del telefono, in 5: 20, mi ha detto tranquillamente che mio padre era morto. La luce della mia vita era sparita. Ho aspettato nell'oscurità sentendo le sue ultime parole per me: "Ti ho amato più della vita".

La vita non era stata gentile con mio padre. Anche se i miei fratelli ed io siamo stati cresciuti in vite di relativa facilità finanziaria, mio ​​padre era un lavoratore. Guidava un camion per le consegne per 30 di notte attraverso inverni aspri e aspri e estati calde e miserabili. Era solo e malato per tutti gli anni della sua pensione. Sì, il suo amore per me era stato più grande del suo amore per la vita e, per me, era tutto. Era madre, padre, sorella, fratello, nonno, tutta la famiglia. Costante e incondizionato nel suo amore, avevo bisogno di lui come l'aria o l'acqua. Quando mi ha chiesto se ero pronto a morire, gli ho assicurato che stavo bene. Il mio cuore batte selvaggiamente. Cosa stavo dicendo? Poi mi sono ricordato che volevo aiutarlo per la sua strada. Vai in pace.

Sei settimane dopo è morto. Mentre mi preparavo a volare a New York per i suoi funerali e poi a Filadelfia per sedermi a Shiva, continuai ad essere circondato da questa tranquillità ultraterrena. Era come se stessi aspettando qualcosa. E poi qualcosa venne e atterrò in quel buco aperto nel mio cuore che aveva, per gli anni 44, contenuto mio padre. Tutto l'amore, il rispetto, l'apprezzamento e l'ammirazione che avevo dato a quest'uomo straordinario - questo uomo semplice e ordinario - ha iniziato a tornare da me. Mentre volavo attraverso il cielo in un jumbo jet, immaginando che le nostre strade potessero attraversare (!), Era come se i suoi conti bancari emotivi fossero stati svuotati. Non aveva più bisogno di nulla. Tutti i depositi che avevamo fatto, più gli interessi, mi venivano consegnati come suo beneficiario. Tutto l'amore, l'onore e il rispetto che gli avevo dato tornavano da me. Non avevo mai pensato, letto o sentito un simile pensiero. Eppure, eccolo qui, mi stava succedendo, riempiendomi in quel posto che altrimenti sarebbe stato per sempre colmato dal dolore della perdita.

Quello fu l'inizio del mio apprendistato all'ombra del dolore e della perdita. Quell'esperienza, che ha continuato a plasmarmi di fronte a molte perdite successive, mi ha insegnato che dobbiamo rimanere aperti e presenti di fronte al dolore e permettere al vuoto di essere. Se lo riempiamo del nostro dolore, non ci sarà spazio per nient'altro. Sì, il dolore è lì. La perdita è reale. Eppure, c'è la possibilità di qualcos'altro, c'è la nascente possibilità di ricevere indietro tutto ciò che abbiamo investito in quell'amicizia, amore, lavoro, matrimonio, casa o bambino.

Ho imparato che il dolore del dolore non ha nemmeno un posto dove mettere l'amore, la creatività, la passione che avevamo dato alla nostra amata. Nascosto nell'ombra della perdita c'è il potere, la pura energia fisica, per creare qualcosa da quell'amore. Il Talmud ci dice che la vita di una persona non inizia prima di morire! Come può essere? Perché, durante la nostra vita, l'impatto che abbiamo sulla vita è il risultato della nostra presenza fisica. Ma dopo che moriamo, se la nostra esistenza continua a essere sentita, abbiamo raggiunto la vita eterna!

Il lutto può essere una delle esperienze più difficili e gratificanti che incontreremo mai. La perdita sfida tutte le nostre convinzioni feroci che se non pensiamo a "ciò", "esso" non accadrà. Il risultato inevitabile, forse anche anticipato, è che quando "it" (l'impensabile) accade, daremo a noi stessi e ad altri il permesso di collassare di fronte alla nostra incredulità. Nel "cadere a pezzi", ci separiamo l'uno dall'altro. Insieme, possiamo riconoscere la realtà che ci sono forze che operano al di fuori del nostro controllo. Insieme onoriamo la vulnerabilità che ognuno di noi porta se siamo poveri o ricchi, belli o orribili, affascinanti o disadattati. Insieme, ci incontriamo tutti in un luogo chiamato dolore. E quel dolore, onestamente impegnato, ci collegherà tutti alla natura stessa della vita. La vita è perdita e la perdita è l'ombra della vita.

Quando risplendiamo la luce nell'ombra, le ombre scompaiono e possiamo vedere cosa c'è in agguato lì: la nostra rabbia, coprendo la nostra paura del caos e dell'ignoto; la nostra pigrizia, non volendo essere ritenuti responsabili del nostro comportamento; la nostra auto-indulgenza che vuole aggrapparsi al modo in cui "doveva essere". Persino quelle parti di noi che sono promiscue nella nostra sofferenza e perdita insistono: "Ho guadagnato questa miseria e nessuno la porterà via".

Dalle ombre dell'inconscio, il collasso attorno al dolore è ciò che gli psicologi chiamerebbero un "guadagno secondario". Siamo autorizzati e ci si aspetta persino che siano fuori controllo; possiamo indulgere alle nostre collere e ai nostri eccessi emotivi. Non dobbiamo "comportarci". Le nostre emozioni hanno carta bianca e non ci sono aspettative che dobbiamo incontrare. Il pericolo, tuttavia, nel mantenere l'ombra, è il pericolo di cadere troppo in una di quelle botole. Il pericolo è che per dimostrare il nostro amore risponderemo alle aspettative che gli altri hanno di noi; se non siamo "impazziti" dal dolore, non amiamo noi? 

Quindi finiamo col nutrire l'ombra invece di nutrirci. Il dolore stesso ci convalida. La nostra sofferenza rende la perdita una tragedia e siamo sedotti dal dramma di quella tragedia come individui e come cultura. Tutto ciò che perpetua quel dramma - rabbia, colpa, colpa - viene abbracciato. Ciò che non permettiamo a noi stessi di abbracciare è la possibilità che se non siamo così singolarmente concentrati sulle tragedie della perdita, potremmo inciampare nell'insegnamento, nella saggezza, nell'iniziazione nel mistero della vita che può essere la perdita.

Einstein ha offerto una delle chiavi di quel mistero insegnandoci che l'energia non può mai essere distrutta. Cambia solo forma. Dal momento che ogni singola cosa sulla faccia di questa terra è una specie di energia, nulla potrà mai essere distrutto. Forse la sfida all'ombra del dolore potrebbe essere quella di stare di fronte all'assalto di quelle che potrebbero essere travolgenti forze di distruzione e trovare le forze della creazione. Quale nuova forma ha questa energia presa? Come posso ora interagire con lui, lei, vero? La più grande sfida al nostro dolore potrebbe essere quella di ricreare noi stessi di fronte alla morte di chi non siamo più.

Questo articolo è tratto dal libro:

Good Grief: Healing Through the Shadow of Loss
di Deborah Morris Coryell.

© 1998. Ristampato con permesso.

Pubblicato da The Shiva Foundation. www.goodgrief.org

Info / Libro degli ordini. 

Circa l'autore 

DEBORAH MORRIS CORYELL ha lavorato in campo sanitario per oltre 25 anni. Ha ideato e diretto il programma Wellness / Education al Canyon Ranch di Tucson. Inoltre, ha consigliato famiglie e individui confrontati a situazioni di vita catastrofiche. Tiene lezioni e conduce programmi in tutto il paese. È co-fondatrice e direttrice esecutiva di The Shiva Foundation, un'organizzazione no-profit dedicata all'educazione e al sostegno a coloro che si occupano di perdita e morte. La Fondazione Shiva, 551 Cordova Rd. #709, Santa Fe, NM 87501. 800-720-9544. www.goodgrief.org